jueves, 21 de noviembre de 2013

Invitada a las tertulias de Noviembre: Rosa Emilia del Pilar Alcayaga Toro.





La autora, en la SECH, firmando ejemplares de su libro MALDITO PARAÍSO.




habladurías


“Multiplicaré tus trabajos y tus penas.
Parirás con dolor a tus hijos y buscarás
con ardor a tu marido, que te dominará”
(Génesis III. 7-3)




como en un barril de pólvora
confusa Babel sobre cuatro ruedas
sus habitantes mastican una a una cada palabra


te compro pollo una vez al mes
te saco a pasear en micro
¡qué más quieres! 11


revolcando sus manos en los bolsillos
ella lo mira desde su ojo morado
no tiene escapatoria y cuelga
desde el umbral de una ventana
silenciosa y sin afiches oficiales
a cinco críos muertos de hambre
y al beso que la crucificó a los 13
cuando su padre la echó a la calle


te compro pollo una vez al mes
te saco a pasear en micro
¡qué más quieres!


me levanto asustada y la miro
ella con la boca abierta
y un río de sangre inundando la tierra
y la vidente consagra: “toda bandera es un río de sangre” 12
y tu sangre
y la mía
no tiene fin


Infame paraíso no hay salida él arranca
buscando a Dios para pedirle cuentas
zanjar aquella vieja deuda
cobrar sus treinta monedas de plata
y zurcir aquella historia que sangra de su costado




11 Conversaciones de una pareja captada en la micro, en Valparaíso.
12 Stella Díaz Varín, Los dones previsibles, poema IV, sexto verso y final.








GAVIOTA ROJA



Un golpe seco. Tú me indicas la gaviota herida que cayó del pino a un costado de tu casa y que impávida nos observa. Sangre en su pico, en sus ojos, a pincelazos breves bordando sus plumas blancas y al acercarnos, una gota tras otra, lentamente, teñía el piso de madera. Sola como un velero encallado, la sueño muerta enredada en su vómito. La sangre explota desde sus pulmones. Es papá que tose. Yo lo amaba y lloré siete días y siete noches aunque de adolescente te confieso, que cansada de sus retos, lo odié a escondidas. Tuve miedo porque creí que moría. La tos y la sangre en el pavimento. Yo caigo. El cerro no termina. Me despierto asustada. La gaviota intenta levantarse y recorre nuestras miradas sin perder la calma. Abre sus alas. Pretende alzar el vuelo, pero casi rueda por el precipicio. Mi papá fue el único que se salvó de todos los internos en la clínica. Me preguntas por qué lo odié. Han pasado tantos años. Uno odia al padre de repente sin explicaciones. Miles de cuchillos lo perseguían noche a noche al subir por el cerro empedrado. A la vuelta de la esquina lo esperaban. Entonces yo no pude salir de casa obligada a esconderme de su muerte. La sangre de la gaviota es de un rojo ardiente distinto al rojo muerto insoportable de la tos de mi padre que me trastorna. La empinas dulce y ella, a trastabillones, emprende viaje en busca del mar. Cierro los ojos y sólo veo un volantín blanco. Con los recuerdos de mi padre herido, recorro de nuevo el camino a casa y descubro en el piso sólo una gaviota roja.




martes, 12 de noviembre de 2013

Invitación a segunda tertulia de Noviembre en Fuente Literaria La Reina





Mañana, miércoles 13 de Noviembre 
estaremos compartiendo la poesía de:


PATRICIA GÓMEZ


MARCO AURELIO RODRIGUEZ





Indicaciones para llegar:





¡LOS ESPERAMOS!

lunes, 11 de noviembre de 2013

Invitado a nuestras tertulias de Noviembre: José María Memet





La Misión de un Hombre.



Un hombre es un hombre

en cualquier parte del universo

si todavía respira.



No importa que le hayan

quitado las piernas

para que no camine.



No importa que le hayan

quitado los brazos

para que no trabaje.



No importa que le hayan

quitado el corazón

para que no cante.



Nada de eso importa,

por cuanto,



un hombre es un hombre

en cualquier parte del universo

si todavía respira



y si todavía respira

debe inventar unas piernas,

unos brazos, un corazón

para luchar por el mundo.



(del libro: Bajo Amenaza, 1979)








Vidas Ejemplares




Tres fósforos yacen acostados

en una cama de cartón.

Es tarde en la noche

y el calor del verano los sofoca;

conversan del destino

y de lo hermoso que es arder

acercándose a dos velas

cuando los enamorados

se miran con dulzura

antes de cenar.

Están concientes que sus vidas

se acercan al ocaso y no le temen;

la vida es eso, una llama que surge

y que se apaga

al intentar asir su fuego.

Tranquilos aguardan

y en el tedio de la espera,

juegan a soñar que hay otra vida

que nace cuando mueren.



(del libro: Un animal noble y hermoso

cercado entre ballestas, 1979)







Aguas Detenidas.


a Gonzalo Millán.



Los peces se desplazan en el agua

Buscan y encuentran el sentido de girar

sobre un eje invisible e inexacto

en una vida que es muy breve



De ojos perfectos y en silencio

los peces se desplazan en el agua

Mueven agallas les late el corazón

La sangre en sus venas corre fría



En una vida que es muy breve

-frente al mundo que los mira-

los peces se desplazan en el agua

Las burbujas explosan casi mudas



Cada día los hombres se desplazan

no saben que la tierra es la pecera

Intentan respirar a veces aman

sobre un eje invisible e inexacto



Cuando se quiebra la pecera

se escurre el agua entre los dedos

Sostener el alma deja cicatrices en las manos

Los vidrios alimentan las heridas



En las profundidades de un acuario

es una tragedia pensar

Peces y hombres se vuelven

alimento de la nada.



(del libro: Amanecer sin Dioses, 1999)





José María Memet Nació en Neuquén, Argentina, en 1957 y se nacionalizó chileno en 1970. Ha publicado varios libros, entre ellos "Poemas crucificados" (1977); "Bajo Amenaza" (1979); "Los gestos de otra Vida" (1985), "Amanecer sin dioses" (1999) y"El rastreador de lenguajes" (2005).


Es responsable de la creación de Chile Poesía, encuentro internacional de poetas, evento que ha tenido una importante repercusión en la vida cultural de este país.


jueves, 7 de noviembre de 2013

De nuestras tertulias: Olga Sotomayor









MARAVILLA DE LA VIDA



 
Graciosa, cantarina y apabullante.

Estridente, rápida y estrepitosa.

Grande, larga, traviesa y juguetona.

En niños, en jóvenes y en adultos.

En hombres y en mujeres, siempre es diversa.

Diferente de acuerdo a la ocasión, el lugar y la hora.

Nos invade, nos inmortaliza y otros la vanaglorian.





Unos no la conocen, o se les hace escasa.

Otros no la usan o no saben disfrutarla.

A veces es real, otras disimulada.

Por momentos es ingenua, y para algunos puede ser macabra.

Le da valor a la vida y ojalá en la muerte nos acompañara.

Es una delicia sentirla, es mucho mejor escucharla.

Es una buena compañera de tragos y en conversaciones tiene buena entrada.

Esta presente en la calle, las oficinas y las escuelas.

En cárceles puede ser dolorosa y en los hospitales terapéutica.

A veces es silenciosa y en ocasiones educada.

En fin... hay de todos los tipos y formas....................................

La risa es el espíritu que habla!




VIAJE



Viaje a la vida,

viaje a la muerte,

viaje sin rumbo

Desconocido e inerte.

Viaje a la infancia,

viaje a los recuerdos,

viaje al pasado,

o viaje al infierno.

Viaje a la luna,

viaje a las estrellas,

viaje a la imaginación,

viaje a la ilusión.

Viaje sin sentido,

viaje sin oídos,

viaje mirando el viento,

viaje escuchando un auto.

Viaje sin promesas,

viaje con maletas,

con bolsos o carteras,

viaje a todas las fronteras.

Viaje sin regreso,

viaje con retorno,

Viaje...

viaje....

Esos son mis viajes....

eternos viajes.







Olga Sotomayor: Soy bibliotecaria de profesión, amo los libros y la literatura. Como hobby coleccciono marcapáginas (también conocidos como marcalibros, separadores de libros u otros nombres). A la fecha tengo muuuuuuuuuuuuuuuchos.
Soy amante de las letras. Hace más de 20 años que escribo mi diario de vida. Durante 3 participé en un taller literario con un escritor/periodista de mi país (Chile). Publicamos una antología. Con él conocí las editoriales cartoneras ¡¡¡ me encantó el concepto !!!.

Me gustan los papeles y las libretas, me atrae mucho la encuadernación, las cosas manuales aunque yo no tenga la habilidad necesaria. Todos los cursos que encontré para aprender a encuadernar me abrumaban. O por el tempo que demoraban o por el costo económico que implicaban. Pasó el tiempo y encontré uno que cumplía mis requisitos. Hice mi primera libreta y quedé contenta, pero frustrada....pero me impuse a mi misma seguir haciendo y practicando. Luego hice un curso de encuadernación japones, con mejores resultados :).

Todo esto se juntó con mi idea de autoeditarme, de publicar "el libro" que uno debe escribir junto con plantar un árbol y tener un hijo. Como esas dos opciones estaban más alejadas, pensé que lo del texto no era tan mala idea .....y en un ataque de locura y una loca lluvia de ideas creí que podía unir mi idea de la autoedición convirtiendo lo que hasta ahora son libretas, en libros. Es sólo cambiar las ahora en blanco, con los textos que comparto en mi FB o con quienes quieran leerme.

Ocupé "cartonera" al acordarme de las editoriales del mismo nombre y espero que más tarde que temprano, el experimento resulte mejor de lo que mi cabeza loca piensa.

En mi blog "cartonero" pueden ir viendo la evolución de mi "proyecto":








Testimonios visuales de nuestra tertulia seis de Noviembre 2013.





Miércoles 6 de Noviembre: 
exitosa tertulia en Fuente Literaria La Reina, con Olga Sotomayor y José María Memet





 

lunes, 4 de noviembre de 2013

Este miércoles en Fuente Literaria: Olga Sotomayor y José María Memet




Noviembre se suma a la poesía. Los esperamos!

Poeta invitado a nuestras tertulias de Octubre: Edmundo Moure Rojas






 Días


Hay días en que me levanto eufórico
con ganas de pegarle a cualquiera,
con deseos de coger una muchacha,
echármela sobre los hombros
y emprender el camino de la cordillera;
me gustaría trepar esa montaña azul
que se burla de mí a diario
y poseerla mil veces con pies y manos,
gritar desde las alturas
contra los que amo
y a favor de los que detesto...
ya no resisto los impulsos de protesta,
las ansias de condenarlo todo;
se me van a la boca los clamores
y la mano al inquieto cuchillo
para apuñalar la rutina,
ese monstruo organizado,
con hora de entrada y de salida.
con informes periódicos y falaces,
orgulloso de su empapelada tiranía.

días hay para derramar el vino,
romper los agresivos cristales,
profanar al amigo predilecto
con una mentira piadosa,
inquirir la libertad bajo las piedras,
acorralar al torpe burócrata
con una espada de papel,
perpetrar un edificante soneto
contra el mejor héroe oficial.

días, días, días... para abofetear el cielo ilosorio,
para morder la oreja de un patriarca,
para pulverizar palomas
con horrendos avisos comerciales,

hoy podría ser ese día
si me atreviera a lanzar al viento
tanto documento inverosimil,
si...

basta.
después de todo
soy tan cobarde
como cualquiera.




Edmundo Moure Rojas
(1941)






Edmundo Rafael Moure Rojas nació en Santiago de Chile, en febrero de 1941. Hijo de padre gallego y de madre chilena, conoció a temprana edad el sabor de los libros; se familiarizó con la poesía española y la literatura gallega en la lengua campesina y marinera de Galicia, en la que su abuela Elena le narraba viejas historias de la aldea remota. Fue presidente de la Sociedad de Escritores de Chile, en 1989. y Director cultural de Lar Gallego desde 1994.